Baila (2020)

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Proposta Estética

Uma mistura de Blade Runner com Cinderela Baiana, Baila se passa na Salvador de 2050, mas não há um visual explicitamente futurista: a cidade, por razões nunca totalmente explicadas, está num processo de profunda decadência e abandono. Por conta disso, o visual do filme tem pitadas futurísticas aqui e ali, mas no geral com um ar velho, de ruínas modernas.

A ação do filme se passa ao longo dos cinco dias de carnaval, todos demarcados com inscrições em tela. Ao contrário das imagens comumente ensolaradas da cidade, o filme se passa totalmente à noite; as partes pobres da cidade são precariamente iluminadas, enquanto as ricas são banhadas num neon multicolorido quase enjoativo. Vale notar que o tempo dos acontecimentos, num filme mais realista, obrigaria algumas das cenas a se passarem durante o dia; ainda assim, fez-se a escolha de toda a ação se passar à noite, como se a cidade estivesse numa eterna penumbra — o que dá o tom do filme e cria um efeito desorientador para quem assiste.

A atmosfera geral é distante, silenciosa — basicamente como os próprios habitantes da cidade, que parecem um tanto anestesiados e impassíveis quanto à decaída de tudo à volta deles. As pontuações musicais são raras, mas vão tornando-se mais frequentes conforme o desenrolar da narrativa — que vai, progressivamente, ganhando mais e mais um ar de sonho (ou pesadelo), subindo alguns degraus acima da realidade para algo que pode ser um grande delírio.

Sugestão: se possível, ouça as músicas no volume máximo que seus tímpanos permitirem.

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Narrativa

Os timbales de “Girar o Mundo” entram com força, e a imagem abre de súbito: a câmera viaja devagar por um céu noturno arroxeado, com uma camada grossa de nuvens abaixo. Ao chegar no refrão, a câmera começa a descer e entrar pelas nuvens; ao mesmo tempo, os vocais de Cátia Guimma vão ficando mais fantasmagóricos e os instrumentos vão desaparecendo.

Quando o refrão acaba (“e sei que vai voltar…”), superamos a camada de nuvens, a música dissolve e vemos uma larga avenida à beira mar, vazia. Uma luzinha cruza a avenida e a tela indica: SALVADOR, 2050.

Políbio (Antônio Pitanga) estaciona, desce da moto e entra em uma casa quase em ruínas. Lá dentro, um velho muito velho (Paulo César Pereio) vê o resto da vida passar sentado numa poltrona, sozinho. Políbio diz que pressentiu, sabe-se lá como, a destruição de Salvador e foi até o velho, que, segundo ele, “entende de destruição”. Apesar dos dois se conhecerem de longa data, o diálogo não é amigável. O velho diz que o fim é o destino de tudo que vive, incluindo a cidade, e que alguém só morre de verdade após a morte da última pessoa que lembrava desse alguém. Após uma breve pausa, o velho se pergunta: “será que alguém lembrará de nós?”. Políbio, duro, responde: “espero que não”.

Políbio sai e percorre novamente as avenidas, absolutamente vazias. Fechamos no perfil do seu rosto, a moto em movimento, o olhar distante. “Sonhos Marginais” vai crescendo enquanto surgem os créditos iniciais; ao mesmo tempo, uma linha brilhante surge à esquerda da tela e vai cruzando toda a sua extensão, formando o título “Baila”, em cursivas, no centro.

O que segue é uma sequência de créditos que pode ser descrita como a mistura entre uma abertura de James Bond e uma vinheta da Globeleza: vemos uma sequência de estátuas de pedra que contam uma história visual, de duas pessoas que se amavam e se separaram. Ao longo da sequência, a figura masculina vai decaindo e arruinando-se, enquanto a feminina permanece gloriosa e brilhante. Ao final, a estátua da mulher ascende aos céus, enquanto a do homem, abandonada, vira pó.

Chegando em casa, Políbio olha de relance as notícias pela TV. É o primeiro dia de carnaval, mas não como o conhecemos: toda a festa agora acontece dentro de galpões, divididos entres classes sociais — ricos festejam com ricos, pobres com pobres. As avenidas foram abandonadas porque o Centro Histórico, em ruínas há décadas, corre o risco de desabar completamente com os tremores gerados pela folia. Por fim, uma última notinha no jornal noticia a morte de Tora Gabrilardi (Carla Perez), ex-estrela do Axé, desaparecida há 50 anos. Seu corpo foi encontrado boiando na Praia da Paciência.

Políbio se levanta subitamente, o olhar horrorizado. Ele se dirige a uma parede do seu apartamento, toda coberta com fotos dele e de Tora — ambos jovens e felizes, 50 anos antes, em cima de um trio elétrico. Fechamos em seu rosto chocado e o relógio bate meia-noite.

SEXTA

Deprimido, Políbio anda pelas ruas escuras, impessoais, na parte pobre da cidade. Senta-se sozinho no balcão de um bar relativamente cheio, mas silencioso. Ao seu lado, está sentado o Forasteiro (Xavier Dolan). Os dois parecem se conhecer e ter alguma simpatia um pelo outro, mas sem nenhuma efusividade.

Depois de tomar umas, Políbio lamenta a morte de Tora e conta, meio atravessado, a história dos dois: eles se conheceram nos ensaios do Olodum, no início da década de 1990, e rapidamente se apaixonaram. Ao longo dos anos seguintes, formaram uma dupla de axé que teve ascensão meteórica no cenário baiano, regendo multidões nos carnavais, até que, sem explicação, Tora sumiu sem deixar rastros no auge da fama. Políbio, que nunca foi muito afeito à fama, retirou-se às sombras e passou anos investigando o sumiço da amada, sem qualquer resultado. 

O Forasteiro parece desconcertado, pois nunca tinha visto aquele homem, sempre tão reservado, falar sobre si mesmo. Políbio engole o choro ao comentar que a morte de Tora, outrora uma enorme estrela, tenha virado apenas uma notinha de rodapé num telejornal noturno: o ato final da grande Tora, despercebido por uma cidade que tanto necessitava dela.

Voltando para casa, inebriado, Políbio se depara com uma visão aparentemente sobrenatural num beco escuro: Tora, ainda com seus vinte e poucos anos, sorrindo para ele. Ela diz que o aguarda. Políbio diz que vai com ela, mas Tora some quando ele tenta alcançá-la. Novamente sozinho, ele classifica o episódio como o delírio de um bêbado.

SÁBADO

Sem conseguir esquecer o ocorrido, Políbio vai até o IML para ver o corpo de Tora com os próprios olhos. Ele invade o local (que está fechado, pois é sábado de carnaval) e encontra o que queria — sua amada, com seus setenta e poucos anos, pacificamente morta.

Então a mágica acontece: o corpo de Tora reanima-se e levanta. Políbio, estranhamente, não está assustado. Ela pergunta por que ele a deixou. Ele diz que quem sumiu foi ela. Ela diz que tudo que queria era uma filha, e ele não quis. Ele pede desculpas. Ela pede desculpas. Ambos iniciam um terno dueto de “O Seu Amor”, performado na sala do necrotério.

Retornando à realidade, Políbio percebe algo incomum entre os pertences de Tora: uma insígnia da Casa de Oxumarê, um dos mais importantes terreiros de candomblé da cidade. Querendo descobrir mais sobre os últimos dias da amada, Políbio vai até o terreiro.

Somos imersos numa atmosfera totalmente distinta, vívida, vibrante. Ao som de “Depois que o Ilê Passar”, jovens do projeto social mantido pelo terreiro festejam o carnaval à própria maneira tocando atabaques, agogôs e afoxés num ritmo pulsante que, pela primeira vez, acende uma faísca no olhar de Políbio.

Pela sua conversa com o babalorixá, percebemos que Políbio cresceu naquele lugar e, ali, desenvolveu seus dons musicais há décadas adormecidos. O babalorixá diz que Tora nunca esteve ali, mas relata acontecimentos estranhos: ao longo dos últimos meses, vários jovens do projeto social desapareceram sem deixar rastros. A única pista que eles têm é um “estrangeiro” que esteve no terreiro antes dos primeiros sumiços. Políbio logo pensa no Forasteiro, uma das últimas pessoas de fora ainda em Salvador.

DOMINGO

Em busca do Forasteiro, Políbio vai parar num baile de carnaval na parte rica de Salvador. A festa, realizada num grande galpão, é totalmente silenciosa: para não abalar as frágeis estruturas da cidade, os foliões usam fones de ouvido e dançam timidamente, afastados uns dos outros. Todos os presentes, jovens e velhos, têm os rostos plastificados, cheios de cirurgias plásticas, o que cria um contraste com as feições envelhecidas e marcadas de Políbio.

Políbio percebe que o DJ (Jackson Costa) da festa é um velho conhecido, que trabalhava como músico de apoio na sua época de trio elétrico. Os dois conversam tranquilamente, já que a festa é silenciosa e todos estão absortos na música; ainda assim, a relação entre ambos não chega a ser amigável. O DJ lamenta os acontecimentos de 50 anos atrás, afirmando que, após o sumiço de Tora, passou dificuldades por anos por não conseguir trabalho. Políbio diz que conseguiu se manter com o pouco que ganhou na época, mas que era Tora, a grande estrela da dupla, quem recebia os rios de dinheiro — rios de dinheiro que sumiram junto com ela, diga-se. Os dois se entreolham, com um ar de certa melancolia.

Em um certo momento, Políbio avista, à distância, o Forasteiro conversando com uma loira não identificada, de costas. Políbio vai atrás dele e o Forasteiro sai andando ao perceber. A perseguição começa sutil, com o Forasteiro andando apressado e Políbio acompanhando-o de longe; conforme o mais velho vai se aproximando, o Forasteiro aperta o passo. Para despistar Políbio, ele mexe no quadro de som da festa e a música, “Swing da Cor”, começa a sair dos alto-falantes.

Os foliões, confusos, tiram os fones de ouvido e começam a dançar mais próximos uns dos outros, com mais ânimo, como se estivessem numa espécie de transe. Políbio continua correndo atrás do Forasteiro, esgueirando-se entre as pessoas que, agora, dançam loucamente. 

A perseguição se estende para fora do galpão: os dois correm numa larga avenida, completamente vazia e banhada por luzes de neon vindas de dentro dos galpões. Políbio sente o peso da idade e vê o Forasteiro se afastar, mas continua correndo até que, de repente, a jovem Tora surge alguns metros à sua frente. Políbio para subitamente; a música some. “Venha comigo”, diz Tora. Políbio, sorrindo, vai andando até ela. Elegantemente, Tora puxa da roupa um bilhete e o solta no chão; Políbio se abaixo para pegar o bilhete e, ao levantar, se vê sozinho. Ele desdobra o bilhete — um panfleto turístico velhíssimo sobre a Ilha de Itaparica — e seu rosto é tomado pela compreensão. O vento sopra e o bilhete voa longe.

SEGUNDA

Políbio chega ao Porto de Salvador, aparentemente abandonado há décadas, e embarca numa pequena jangada minimamente navegável. Enquanto ele começa a remar em direção à ilha, vemos ao fundo a ponte Salvador-Itaparica — ou, mais precisamente, metade dela, já que sua construção foi interrompida no meio do caminho muitos anos antes, derrubando consigo a intensa especulação imobiliária da ilha e deixando no seu lugar apenas uma área arrasada, totalmente desabitada.

Ele rema, rema e rema um pouco mais para vencer os 15km de água que separam Salvador da ilha. No meio do caminho, exausto, ele deita-se na jangada e passa um bom tempo somente olhando para as estrelas. Eventualmente, ele pega no sono e acorda horas depois com os trovões de uma tempestade, o barco encostado na areia da ilha.

Políbio caminha em meio às ruínas do lugar, parecendo saber exatamente para onde ir, e eventualmente chega em uma espécie de fortaleza de pedra à beira-mar. Ao som dos cantos gregorianos de “Pra Você”, a atmosfera é inicialmente aterrorizante, com relâmpagos e trovões ameaçadores.

Eventualmente, quando a música vai chegando em sua parte mais melódica, uma luz branca desce do topo da fortaleza; dela, materializa-se a jovem Tora. Ela canta para Políbio, embalando-o (e, quem sabe, seduzindo-o) com sua impossível beleza jovial.

Ao final da música, Tora diz que esteve esperando por ele; ele responde que o bilhete era tudo que ele precisava. Os dois rememoram os planos feitos 50 anos antes, quando prometeram ir morar em Itaparica quando o estrelato não estivesse mais no auge. Ela o guia até o topo da fortaleza, onde ambos são recebidos pelo Forasteiro — que revela ser o lacaio de Tora, simplesmente por absoluta admiração e devoção à estrela.

A mansão no topo da fortaleza é luxuosíssima; Tora serve um enorme banquete para Políbio, servido por empregados que nunca são vistos. Políbio come e bebe de se fartar. Todas as vezes em que ele faz menção de perguntar como tudo aquilo é possível, ela desconversa — e ele, inebriado, parece não se importar tanto assim. Ao fim da refeição, emotivo, ele pergunta para Tora por que ela o deixou. Tora se diverte e parece saborear cada palavra da sua resposta:

“Não foi você que eu deixei — foram eles. Porque eu sabia, Políbio, eu sabia o que me aguardava. Essa cidade só mastiga, digere o quanto pode e depois vomita seus ídolos. Quantos anos me restariam ali em cima daquele trio? Três, quatro, dez? E depois a decadência e o esquecimento. Não, Políbio. Não. Não para mim. Eu preciso de mais, e eu darei mais a eles. Eu esperei você tanto tempo, até você perder essa esperança boba nas pessoas, e agora nós daremos a essa cidade o que ela merece.”

Políbio pergunta o que é. Tora responde, os olhos arregalados e sorridentes: “a luz”.

Tora guia Políbio pela mansão até chegar em uma grande porta ao fim de um corredor. Ela abre a porta silenciosamente, e Políbio surpreende-se ao ver lá dentro, em aposentos requintadíssimos, os meninos sumidos da Casa de Oxumarê, todos dormindo confortavelmente. Tora explica que esteve convocando-os para o seu grande ato, prometendo em troca reconhecimento mundial para todo o sempre.

Políbio continua confuso, levemente preocupado, e Tora revela seu grande plano: ela vai colocar nas ruas o maior e mais brilhante trio elétrico já visto na história da cidade. O povo, maravilhado pela gloriosa ressurreição da estrela , vai sair dos galpões, descer dos terreiros, deixar suas casas e ocupar a avenida uma última vez — todos juntos, no mais intenso frenesi carnavalesco já visto. Políbio fica horrorizado: Salvador não aguentará tal êxtase e ruirá. Tora sorri: “exatamente”. 

Políbio olha para ela, sem reação. Tora conclui: “por muitos anos eu chamei isso de vingança, mas hoje eu vejo… não, não é vingança. É um presente. Essa cidade merece mais do que caminhar lentamente para o esquecimento, Políbio. Nós vamos dar a eles um final glorioso, e o mundo lembrará de nós. É o mínimo que nós merecemos.”

Tora entra por uma outra porta. Políbio hesita por um instante… e vai atrás dela.

TERÇA

Nos aposentos de Tora, Políbio é ao mesmo tempo atraído e repelido por ela. Tora se deita e olha para ele; Políbio faz menção de se aproximar, mas para, como se uma força interior o impedisse. Reunindo todas as suas forças, então, ele se vira e sai do quarto, dando de cara com o Forasteiro atrás da porta. Políbio, absolutamente exasperado, fecha a porta e pergunta ao Forasteiro quem é aquela mulher. O jovem não responde. Políbio, então, o agarra pelo pescoço e o coloca contra a parede, repetindo a pergunta. O Forasteiro sorri maliciosamente e abre a boca para falar.

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Corte abrupto para um flashback. No ano 2000, Tora chega nadando à Ilha de Itaparica na calada da noite. Grávida. Na surdina, ela usa os rios de dinheiro que ganhou no estrelato para construir sua mansão no topo da fortaleza — e para pagar o silêncio de cada pessoa envolvida. Sozinha, ela dá a luz a uma menina, a quem chama de Gabriela. Gabriela tem feições que lembram as da mãe, mas a pele escura do pai. 

Tora passa os anos seguintes arquitetando seu plano de vingança, mas eventualmente percebe que, quando chegar o momento, estará velha demais para colocá-lo em prática. Ela coloca, então, sobre os ombros da filha a responsabilidade de continuar com o trabalho da sua vida. Para isso, entretanto, Gabriela precisará ser reesculpida à imagem da mãe: Tora contrata profissionais do mundo inteiro para realizar inúmeras cirurgias na filha, embranquecendo sua pele e tornando-a uma cópia fiel, cristalizada, da Tora de vinte e poucos anos. 

O processo leva décadas para ser concluído, e a própria mente de Gabriela vai sendo deformada ao longo dos anos: inicialmente forçada no plano delirante, ela vai gradualmente assumindo as obsessões de Tora — tornando-se, efetivamente, a própria mãe não só em corpo, mas também em alma. Em 2050, a Tora original, já velha, exibe um pequeno traço de arrependimento por toda a violência que impôs à filha, e uma leve sugestão de repensar os planos. É tarde demais, entretanto: encarando aquilo como uma fundamental traição, a nova Tora mata a mãe sem hesitação, jogando seu corpo ao mar para dar início aos planos há tanto arquitetados.

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Voltamos ao presente, e Políbio solta a gola do Forasteiro, horrorizado. O Forasteiro olha para baixo e percebe que sangra profusamente, um buraco no meio do peito. Tora sai dos seus aposentos com uma arma na mão e alisa o rosto do Forasteiro. “Você foi valioso pra mim. Você me trouxe a última peça que faltava, e eu serei eternamente grata. Mas hoje você foi um garoto mau — e agora é hora de ir”. O Forasteiro, em seu último suspiro, põe a mão no rosto de Tora, com uma expressão de amor profundo e genuíno. Então cai, morto.

Políbio perde o chão abaixo de si, e olha para Tora como se ela fosse um fantasma. Ela diz que, mesmo que agora ele saiba do seu pequeno segredo, nada muda: o plano já foi iniciado e nada poderá pará-lo, queira Políbio ou não. Tora aproxima-se do pai, aparentemente indiferente ao grau de parentesco dos dois, e tenta mais uma vez jogar sobre ele sua aura de sedução encantadora. Políbio parece entrar em colapso: ao mesmo tempo em que é sua filha à sua frente, é também a imagem perfeitamente esculpida da mulher que ele passou a vida amando e desejando profundamente, preservada toda a beleza da juventude. Mas é sua filha. Esmagado pelo choque e pelo conflito dilacerante, Políbio desmaia.

Um solavanco acorda Políbio horas depois. Ele se levanta e percebe que foi vestido com seus antigos trajes azuis de Filho de Gandhy, com os quais costumava se apresentar em cima do trio 50 anos antes. Em seguida, Políbio percebe que está em movimento: ele chega até uma balaustrada e percebe que está em cima de um trio elétrico — não um trio elétrico qualquer, mas o maior e mais brilhante trio elétrico já visto na história da cidade, movendo-se silenciosamente pela Rua Chile completamente vazia e iluminando com força seus arredores.

Então, como uma miragem, Tora ascende ao topo do trio com um traje branco extremamente elaborado. Políbio, até então assustado, parece começar a entrar de novo pelo transe provocado por ela. Tora caminha devagar até a ponta do trio e vê a avenida completamente vazia. Ela pega o microfone, respira profundamente e grita com toda a sua força: “EU FALEI FARAÓ!”

Silêncio absoluto. Tora se apruma, respira um pouco mais e grita ainda mais alto que antes: “EU FALEI FARAÓOOO!”. Novamente, o silêncio. Tora vira-se para trás e vê Políbio olhando para ela, com um misto de encantamento e terror. Ela sorri, volta-se para a avenida e tira do fundo da sua alma a força para gritar mais alto que nunca: “EU FALEI FARAÓOOOOOO!”

Então, lá à distância, ela ouve uma resposta quase imperceptível: “Êeeee, faraó”. Os olhos de Tora se iluminam e ela abre um sorriso majestoso. Os meninos da Casa de Oxumarê sobem ao trio com seus timbales, tambores e bumbos. A bateria inicia uma percussão fortíssima, envolvente, e Tora começa a cantar “Faraó, Divindade do Egito” gloriosamente enquanto as pessoas vão chegando à avenida, impressionadas com aquela visão belíssima e impossível. 

Políbio também se deixa levar pelo ritmo e, ao chegar na beira do trio, é recebido com fanfarra e aplausos pelos foliões. As pessoas começam a chegar de todos os cantos da cidade: ricos e pobres, brancos e pretos, velhos e jovens, todos atraídos pela ressurreição de Tora e por aquele momento de absoluto frenesi coletivo. Todos dançam e se mexem loucamente, e Tora comanda a multidão com absoluta maestria, como se estar no poder daquela forma tivesse o efeito de uma droga estimulante no seu corpo. Rapidamente, torna-se impossível ver o chão: a avenida está absolutamente lotada. A cidade inteira está aos pés de Tora.

A música acaba e a multidão explode em palmas e gritos. O trio estaciona na beirada da Praça Castro Alves para ser visto pelas cinco milhões de pessoas presentes. Tora chama Políbio e entrega a ele uma guitarra baiana, pedindo que ele faça o que faz de melhor. Políbio, de olhos vidrados, canta os versos iniciais de “Chão da Praça” com maestria, a multidão atenta. Ele encosta os dedos na guitarra e inicia um solo que leva todos ao delírio; em seguida, ele e Tora dividem os vocais da música, como se nem um dia sequer tivesse passado nos últimos 50 anos.

Os meninos da bateria batem mais forte que nunca, e a multidão ensandecida pula sem parar. O chão começa a tremer. Políbio e Tora cantam como nunca, e tudo vai adquirindo um ritmo cada vez mais frenético, mais pulsante, mais delirante, conforme os dois cantam o verso “balança o chão da praça, ôoo” centenas de vezes, em sequência, e o chão treme mais, e o povo pula, e os dois cantam, e os meninos batem, e todos cantam junto, e a terra começa a chacoalhar, e Políbio percebe que há algo de errado, e Tora continua bradando, e o povo pula, e os meninos batem, e Políbio percebe que o chão vai ceder, e a Cidade Alta cairá sobre a Cidade Baixa e todos morrerão, e todos cantam e dançam e despejam suas dores, e Tora rege a multidão, e Políbio grita para que os meninos desçam do trio, rápido, e o povo continua a pular loucamente, e Tora a gritar, e Políbio se joga na cabine do motorista e puxa o freio de mão, e o trio despenca pela ribanceira atrás da praça, descendo desgovernado pela Ladeira da Montanha e se espatifando na Cidade Baixa. Tela preta.

Na escuridão, ouvimos a voz de Tora repetir várias vezes, como um mantra: “Lembre de mim. Lembre de mim. Lembre de mim”. E a voz de Políbio responde, também repetidamente: “Eu lembro. Eu lembro. Eu lembro”. As duas vozes se sobrepõem e se confundem, tornando-se, eventualmente, uma coisa só.

QUARTA-FEIRA DE CINZAS

Políbio abre os olhos em meio ao silêncio absoluto. Extremamente machucado, ele mal consegue se mover pelos escombros do trio despedaçado. Políbio vai se arrastando pelas ferragens até encontrar Tora, desacordada, talvez morta. Reunindo todas as forças, ele a pega nos braços e tenta reanimá-la, sem sucesso. Ele olha para a filha e uma lágrima cai do seu rosto ensanguentado.

Então ele vê: à distância, em meio à completa escuridão, uma faixa luminosa vai se aproximando dos escombros do trio. Aos poucos, Políbio percebe que é a multidão, com tochas e luzes, marchando em direção a ele e Tora e iluminando a cidade à sua volta.

Pode ser uma procissão. Pode ser uma turba revoltada com sede de sangue. Para Políbio, não importa: pela primeira vez em tanto tempo, a cidade está, enfim, acesa. Ouvimos os coros iniciais de “Deixa a Gira Girar” enquanto fechamos no rosto de Políbio sendo gradualmente iluminado pelo fogo. Ele olha para a luz e um sorriso quase imperceptível surge em seu rosto. Corte para a tela preta.

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Oscar Tapes

Antonio Pitanga: A performance de Pitanga é menos chamativa e mais sutil que a da sua parceira de cena, mas igualmente potente na sua quietude. Sua Oscar Tape está na cena inicial, do diálogo com o velho, em que Políbio exibe uma completa desesperança ao falar do futuro da cidade e chega a expressar seu desejo pela destruição de tudo..

Carla Perez: Carla está para Baila assim como Marlon Brando está para Apocalypse Now: seu tempo de tela é relativamente curto, mas sua presença é sentida a cada instante; quando ela finalmente surge em toda a sua glória, a tela treme. A cena escolhida é o início de “Faraó”, em que ela, ensandecida, grita para a avenida completamente vazia, convocando o povo para a morte.

Xavier Dolan: Cena em que ele morre.

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Trilha Sonora

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Notícias e Imagens

Confira todas as notícias da temporada e imagens de campanha nas revistas Visions e That’s Gossip.

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Prêmios

Total de 10 prêmios e 39 indicações. Clique aqui para ver todos os prêmios da 4ª temporada.

Temporadas Posteriores

Nota: por ser uma coprodução brasileira, Baila competiu também na quinta temporada e recebeu um total de 6 prêmios e 13 indicações. Clique aqui para conferir todos os prêmios e indicações da temporada.

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Críticas do Júri

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Comentários do Público